Quanto piove
quando piove!
Manca quel ticchettio garbato
quel gocciolio di gronda
di rimabalzo cadenzato.
… Quanto piove
quando piove!
Scrosci improvvisi
tra lunghi silenzi
torrenti tra cielo e terra
gorghi di flutti
impazziti.
Quanto piove
quando piove!
Anche la natura
ha imparato l’arte
della spettacolarità.
Tosca Pagliari ( ottobre 2011)
Se domani ci fosse un miracolo
se domani fosse migliore
se domani si potesse sorridere
se domani si potesse dirigere ogni cosa
nel verso giusto,
ecco sarebbe già sprecato
dover attendere tutta la notte,
ma il domani è incerto
e tutta la notte serve
per immaginare e sperare
forse anche pregare.
Tosca Pagliari (ottobre 2011)
Dalla voce di Carlotta Ciulli ( ottobre 2020)
Che si diranno mai
le foglie moribonde
che frullano nell’aria?
Che si diranno nel brusio
… dell’ultimo grido?
Lo sanno che vanno via
nel vento
per tornare alla terra
e dalla terra
trasformarsi in
alimento del domani?
O soltanto
si lasciano andare
quiete
senza l’inutili domande
senza dubbie risposte?
Tosca Pagliari.
(ottobre 2011)
Il cielo piange
cantilene di pioggia,
gocce infinite
rimbalzano a terra
formano rivoli tristi
accanto ai marciapiedi,
ma un ombrello arcobaleno
piroetta tra le mani
di un fanciullo allegro
che si para gli schizzi
tra schiamazzi e risa;
confonde la circostanza,
l’animo padrone di vita
e se la gioca a sua letizia.
Tosca Pagliari (ottobre 2011).
Imparare a camminare sul ponte
sospeso
tra il pilone del passato
e il pilone del futuro.
Camminare serena
senza vertigini
nell’ampio spazio del presente
senza saltare da cima a fondo
tra nostalgie e desideri
tra ricordi e preghiere
tra rammarichi e proponimenti.
E vivere, finalmente vivere
di vita immediata
come una creatura appena nata.
Tosca Pagliari. (ottobre 2011)
In questo spazio vuoto,
con il cuore vuoto
la mente vuota
l’ispirazione sottovuoto,
la mia tristezza svuoto.
( Tosca Pagliari ) ottobre 2011
Livida la linea dell’orizzonte
spezza
il cielo di cenere
e il mare d’argento.
Massi di nero lucido
in abbraccio
di bianca spuma.
Il pescatore
attende quieto
il pesce all’amo.
Il gabbiano
plana adagio
ad ali spiegate.
Il mio volto
s’inumidisce
di spruzzi salmastri.
La mia pelle
s’arriccia
alla brezza di mare.
Solo i miei occhi
scattano fotografie.
Le sviluppa
la camera buia della mente
su membrane indelibili
e segrete
dove nessuno
ha accesso.
Tosca Pagliari (28 settembre 2011).
Come quando si secca una fonte
il battito s’arresta
tutto si sospende
e può più l’incredulità
che il dolore
più la rabbia
che il dolore.
Ma il dolore
cuoce fino al midollo
e non c’è sole
che c’era ieri
non c’è cielo
che c’era ieri,
anche la speranza
diventa paura
di delusione.
Sospesa ai confini del mondo,
di tutto il mio mondo.
Vergognosa
di non saper sostenere la lotta.
Avvilita
di non saper trasmettere
forza e conforto.
Come un lembo di nube
vago nel vento
e non so posarmi
non so salire
non so dire
se non alludere
perchè anche il dire
fa paura.
Inimmaginabile era
inimmaginabile
avrebbe dovuto rimanere.
Adesso mi sveglio
sudata
era un sogno cattivo
d’ agosto.
Adesso mi sveglio
sudata
era prima
tutto un lieto sogno
ora è inquietante
realtà.
Tosca Pagliari ( agosto 2011)
Il vento gonfia le tende
vele di noia
nel pomeriggio
lento.
Il mare
è uno scorcio
un richiamo pigro
confuso
tra ozio
e azione.
Solo l’orizzonte
è una linea netta
tra cielo e terra
tra volo
e posa.
( Tosca Pagliari) Luglio 2011
Fili e connessioni
camere web, microfoni e suoni.
Tasti, documenti, schede di memoria,
informazioni,
mappe satellitari
avvisi, calendari,
progressi, scienza,
storia,
impossibile restare senza.
Fili e connessioni,
siti sociali,
espressioni
di vita a distanza,
volti e voci
oltre la lontananza
veloci
agli incontri
dal monitor nella propria stanza.
Fili e connessioni,
colori ed emozioni.
Colore freddo della tecnologia
colore caldo della magia
di quel che pareva impossibile
e diventa vero, visibile.
Colore rosso degli affetti
vissuti sotto altri tetti.
Colore bianco e nero
di foto scolorite
e reperite
tra uno scanner e un invio
di amici perduti
nel tempo reale
ritrovati con un messaggio virtuale.
Colore caldo di scambi, d’aiuti,
un archivio
infinito di fonti
di ponti
tra esseri lontani
eppure presenti ad uno
incredibile raduno
di sfiorar di mani
e di racconti.
Tosca Pagliari (luglio 2011)