Andavano a portarli a casa.
Erano amori in pelliccia
e loro gli davano famiglia.
Andavano spianando chilometri
avvicinando anime da compagnia.
E poi un attimo si volava via
in un abbraccio d’arcobaleno.
(Tosca Pagliari – febbraio 2021)
In memoria di volontari morti in un incidente d’auto mentre portavano alla meta cani e gatti da adottare. Anche un cane è morto con loro.
Sbava
vena di lava
dal profondo
così da che è mondo.
Uomo che snaturi
uomo che plasmi
scenari futuri
non fermi i miasmi
del ventre primordiale
né i battiti cupi
del cuore di terra.
Pulsa il ritmo ancestrale
là sotto le rupi
e non c’è guerra
né scienza o follia
né trucco o magia
che fermi il fermento
che plachi il tormento
della montagna che rugge
al suo sangue che sfugge.
(Tosca Pagliari – febbraio 2021)
Quando cala il buio
la compiutezza del giorno andato
diventa mestizia
come un forte senso di spreco.
È quella tristezza
quell’ eco
oscuro da fuori a dentro
che impaurisce e stringe
tra gola e petto.
Quando cala il buio
si sta come in colpa
per la fuga del giorno
come se fossimo stati
sbadati guardiani del tempo.
Quando cala il buio
ci vuole il coraggio
di passare la notte
per provare a scommettere ancora
una moneta di vita.
(Tosca Pagliari – febbraio 2021)